Dia 103: por Glória Di Leone

Durante o afastamento social acordo cada dia mais tarde, pois durmo cada vez mais cedo, ou seja, próximo ao amanhecer.

Mesmo assim ainda é cedo.

Não há tempo para ler todos os livros que repousam na estante, nem para realizar a limpeza da casa como planejo, nem de assistir filmes, entrevistas e lives que me interessam.

Como pode?

Sem falar no tempo de ócio necessário, entre uma xícara de chá e outra, contemplando o nada, tocando o instante com a ponta dos dedos, oferecendo uma pausa para o pensar.

De repente uma estranha angústia me traz o medo do futuro, uma insegurança relacionada ao trabalho, o temor de não ver mais os filhos e de não encontrar o mínimo de previsibilidade na vida.

Percebo o quanto é difícil lidar com a constante ameaça de um ser invisível e desconhecido que se expande pelo planeta.

O que me salva neste momento?

Talvez a arte. Voltei a pintar aquarelas, me dedicando às conchas.

Mas por que conchas?

Porque um ser que habita a concha é um ser amparado, em seu estado de isolamento, curvado sobre si mesmo.

O ser que habita a concha se abriga, mas também prepara uma saída, fala Bachelard.

Então já não me preocupo com incertezas.

Pintar conchas, recortar formas, compondo colagens me coloca em contato com o presente.

O presente é o real.

A vida no exato instante em que o pincel toca a tinta e a dilui com água, que se espalha no papel, dando origem a novas tonalidades.

O presente é fugaz.

É um sopro de vida possível ou impossível, dependendo da forma como se encara a ruptura do cotidiano, provocada pela pandemia.

Então me escondo. Procuro abrigos de paz, tentando espantar morcegos. Tento me encontrar como ser vivo que um dia abandonará sua concha.

Porém tenho dúvidas. Será este, mais tarde, meu desejo?

Há quem diga que existe um risco de viver só.  Seria a intolerância à presença do outro. Pois o ser vivo se molda de acordo com seus contornos e labirintos, desistindo depois de compartilhar espaços com outros seres falantes.

E adaptado ao silêncio, o único ruído suportável se torna o barulho do mar, que vem de dentro.

Então as palavras deixam de ser necessárias, pois aprendendo a viver em isolamento o ser às vezes acaba descobrindo sua zona de conforto, desistindo de abandonar sua concha.